马克·斯特兰：我一直以来在吃诗

　　马克·斯特兰德 (Mark Strand)诗人、短篇小说家、评论家。他于1934年出生在加拿大爱德华王子岛的萨默塞德，但在美国长大并接受教育。他著有十一本诗集，一部小说集，三本译作，并有画家威廉·贝利和爱德华·霍普的专著。他还编有许多诗歌选集，最近的有《二十世纪伟大诗歌一百首》。他的诗歌获得众多荣誉和奖项，包括麦克阿瑟奖、普利策奖和博林根诗歌奖。1990年他当选为第四任美国桂冠诗人。他曾任教于哥伦比亚大学。2014年11月29日，斯特兰德去世。

马克·斯特兰德诗选

吃诗

周伟驰 译

墨水从我嘴角流下。

没有幸福能像我的。

我一直以来在吃诗。

图书管理员不敢相信自己的眼睛。

她的眼睛悲哀

她走路时将双手插在衣服里。

诗走了。

灯光黯淡。

群狗从地下室楼梯冲上来。

它们的眼球旋转，

它们金黄的大腿燃烧如彩笔。

可怜的管理员开始跺脚哭泣。

她不能理解。

当我踮起来舔他的手，

她尖叫。

我是一个新人。

我冲她吠叫。

我在书卷气的黑暗里蹦来跳去。

风暴

舒丹丹 译

在屋里的最后一个晚上，遭逢

一场怒吼的风，撕扯着穿过街道，

撕裂了窗棂，散落了屋顶的瓦，

留下一条狼籍的河流。当太阳

从大理石门口升起，我看见那些哨兵，

在早晨的热气里神情呆滞，抛下岗哨

踉跄着跑向城外的树林。

“亲爱的，”我说，“我们走吧，士兵已经离开，

这个地方成了废墟。”但她一脸茫然。

“你走吧，”她说，扯过床单

蒙住了眼。我跑下楼，去叫

我的马。“去海边，”我低语，于是

我们离开了，多快啊，我的马和我，

跨过鲜绿的田野飞奔，仿佛奔向我们的自由。

来自漫长的悲伤的舞会

舒丹丹 译

有人在说着

一些事，关于阴影覆盖着田野，关于

事物怎样消逝，一个人怎样睡到天明

以及清晨怎样离去。

有人在说着

风怎样减弱又重新回来，

贝壳怎样变成风的棺材，

天气却在持续。

这是一个漫长的夜晚，

有人说月亮正倾泻银辉

在冰冷的田野上，前方杳无一物

除了更多的相似。

有人提起

战争前她一直居住的城市，房里有两支蜡烛

靠着墙壁，有人跳舞，有人凝视。

我们开始相信

这个夜晚不会结束。

有人说音乐放完，但没有人留意。

然后有人说起行星，说起恒星，

它们多么渺小，多么遥远。

月亮

舒丹丹 译

打开夜晚这本书，翻到

月亮，总是月亮，浮现在

两朵云之间的一页，它缓缓地移动，时间

好像已经过去了，在你翻开下一页之前，

在那里，月亮，现在更亮了，它垂下一条路

引领你离开熟悉的一切，

到那些你希望的事情发生的地方，

它孤独的音节像一个句子悬在

感觉的边缘，等待你再一次说出

它的名字，当你从书页上抬眼

然后合上书本，依然感觉到它好像

住在那片光里，那个骤然而降的声音的天堂。

我母亲在夏末的一个夜晚

舒丹丹 译

1

当月亮出现，

几座被风侵袭的谷仓

在低低的穹形的山里显露出来，

闪着一种

蒙着面纱、充满尘灰的光，

漂浮在田野上，

我母亲，头发挽成一个髻，

她的脸在阴影里，他们香烟上的

烟雾缭绕着靠近

她衣裙黯淡的黄色的光晕，

她站着，倾听屋子，

望着晚来光线的潮气

穿过莎草下沉，

这最后的灰白色的云朵的岛屿

从视野中消褪，风

吹皱了月亮淡灰的外衣

在黑色的仓房上。

2

很快，屋子的影子拉近，将

小小的灯光的地毯

送进薄雾，仓房

就要开始它喧闹的喘息，

而松树，它磨损的树尖

向山上攀爬，仿佛要擦着

天堂暗淡的余烬。

我母亲凝望着星光的小路，

那无尽的虚空的隧道，

当她凝视，

在时光符咒的魔力之下，

她会想起每个夜晚我们是怎样

听凭那无声的衰败的风暴

撕扯着蜷曲的肉体，

她不会知道

为什么她会在这儿，

或者她是谁的囚徒，

如果不是爱的牵引将她带临这里。

3

我母亲要进屋了，

田野里，光秃的石头

在宁静里堆积，小动物们——

老鼠和雨燕——安睡在

屋子尽头的对面。

只有蟋蟀要起床了，

重复它单一刺耳的音调

朝着门廊腐烂的板壁，

朝着生锈的纱窗，朝着空气，朝着无边的黑暗，

朝着独居的大海。

为什么我母亲应该醒着？

大地还没有变成

一座花园。星星

也不是为迷路的人

在夜里敲响的钟。

现在已经很晚了。

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