我的故乡，那个即将消逝的村落

伴着城中村的拆迁，我的故乡那个小村，房子已经拆了不少，散落如狂风扫过的沙盘。那些历经沧桑的老屋、枝丫虬曲的老树、幽深狭窄的胡同，还有那坍塌了大半的破碾棚，都将要消失。将来，故乡会是另一种模样。

村子在县城的南边，原来与县城隔着好大一片原野，那一片春天碧绿秋天金黄的庄稼是清晰的界线。那边的生活与这边并不遥远。那边的城市晚上是一片灯火，车水马龙和高楼大厦，对乡村娃子而言这是一种让视线纷杂又纠结艳羡的诱惑;原野的这边是黑的村落，胡同旮旯巷里人家，质朴爽朗的乡音还有偶尔的犬吠鸡鸣，单调的日子却也过得快乐。小村的安静把小城衬的有点热闹过火，小城的热闹让小村显得有些冷落。县城在慢慢变大村子在慢慢变小。城里的生活真是奇妙，年轻人的心早已都奔到那边。

其实，在这片土地上小村比那边的县城存在要早。村子有着悠远的岁月，它曾经哺育了代代的乡亲，这群最膜拜黄土地的子民。它的一草一木都牵连着一段古老传说。

听老人讲，村子的先人来自山西洪桐县大槐树底，在洪武年间搬迁到这里。那时朱洪武征杀山东，把山东人都杀绝了。后来看历史书才知道元末明初争天下时山东是双方争夺主战场，战乱频繁，厮杀不断，原来的居民死伤逃离殆尽，所以大明王朝组织了明代史上最大规模的一次人口迁移，从山西迁民四十多万到山东。大概先祖就是那时到达这个地方。

先祖当年可能没想到，他千辛万苦的跋涉让这个地方有了血脉香火并延续了千百年，洪武皇帝没有了，朱家的皇子皇孙也不知道哪儿去了，可先祖的子孙却在这个地方繁衍并聚成了这个村落。先祖当年更没有料到，许多年之后，他的子孙会走出村子融入更大的城市生活。

小村经了许多风雨，那些老树，那些房子，那些青石板铺就的小巷，那些穿着件花衣蝴蝶样穿过街头的婆姨，都让小村有说不完的故事，描不尽的图画。小村静了是一曲歌，闹了是一台戏。村中的古井汲上来的不只是甘冽的泉水，更是四季的香醇和清冽，辘辘里转动的是慢慢的的农家乐，咿咿呀呀轻摇着。青石街上，偶尔的雨天，一柄油布伞或是小花伞，慢慢走近，轻轻推开谁家紧闭的家门，小小的院落都满蕴着亲亲的乡情。

往昔，乡亲们聚于村落，日出而作日落而息，和庄稼地如此接近。可以后乡亲们的生活将不再是耕作稼穑，很多人会有更多职业选择，可能很多人会向着更大更远的城市漂泊。但我们的根早已深深扎入脚下这片土地，随手抓一把土，便是一捧美丽的故事，随便触一块砖，便生出许多亲情的回忆，随便一个脚印，都是父辈祖辈走过的痕迹。根能走吗?我这样问自己。

一个人能从一片土地转向另一片土地，从一个乡村搬向另一个乡村。人就是在这片最熟悉的土地上出生，又在故乡的土地上成长，从而完成自己神圣的生命涅仪式。这片温热的土地，叶落归根的故事代代不已。这片土地有一种将乡亲们世代相连的东西，有一种将人与黄土地紧密相系的东西，叫做血脉。而一个乡村，就是一个血脉相连的共同体，还有什么比乡音更美比手足之情更深比血脉更紧密的呢?

忽然，心中想起了小学课本上的一个故事：桔生淮南为桔，生淮北则为枳。人也会是这样吗?融入城市生活，将是桔呢还是枳呢?每一个人都是一株故乡的树，在故乡的土地上生根发芽慢慢长大，故乡的水土赋之以灵气精骨。在他乡在城里，能长得枝繁叶茂吗?我曾见过供于案头桌上虬曲低矮小巧玲珑植株，叫做“盆景”。它们因为脚下没有伸展根系的地方，绵延不了许多的枝干与根须，所以成了这般虬屈的模样。那每个进城的人是否都能在城里争得一方合适的土壤，长成一株参天大树。

不知多少年后，我是否会彻底忘记这里。多少年来，小村沉静平和的坦然中又略带几分老气横秋的落寞的模样。青石铺就的街巷，满是清灰的颜色，一如老村的脊瓦。村里的空气总是泛着甜涩的草木味道，伴着那那悠然飘起的炊烟。傍晚时分赶着牛车行路的老人叼着烟袋锅，烟锅上红红的火头衬着黑的夜色。有月的夜晚，小村是一片香甜，月光似给小村撒上了一层秋霜，圣洁素淡。

记忆中，家乡的小河，轻轻流淌，田野的庄稼，映着阳光。村边的高崖，上面长满了颀长而坦荡的茅草与芦蒿，羊群偶尔会驻足观望。看到石头在山崖上，和花朵一起争着绽放。

记忆中，我家的屋檐夏天时蓄满鸟鸣，冬天时结满冰凌，小时候，我常常用长长的竹竿一个一个把它们打下，好奇那一段一段的晶亮透明。但更让我惊喜的是早晨醒来那满窗的冰花，凝成了多么神奇的世界。村里的屋檐下，在我的印象里，最美丽的照片是秋天，那瓣的长长的挂上墙头的金灿灿的玉米，就像房子戴上了金色的耳环。一串红辣椒像是一串串玛瑙，那是农家穷日子的火种。

记忆中，季节把巷里的青石板磨的锃亮，一层层落叶飘下又铺上，铺满我小小的心房，却无法把我的思念遮盖挡。视线被岁月扯得很细很长，缠绕在小巷的门扉篱墙，再无法收回到原来的模样。这个世界，能留住人的不是房屋，能带走人的不是道路。岁月风干了我的眼泪，却无法风干我湿润的心伤。

工作后，我离开了故乡，许多次和自己的孩子谈起故乡那个小村。从小就生活在城里的孩子一脸不解：“那些村子脏死了，太落后了，早就该拆了。”老家亲戚的孩子则告诉我：“长大后，我也要在城里生活，不回老家去了。在那里，连个好玩的地方都没有。”听了这些，我心中有一种说不出的隐痛和失落。村落的根在他们心中早就悄无声息的萎缩退化悄无声息，黄土地早就不再是他们灵魂的诚挚对话者，他们的年轻的心早就攀附在了高楼的豪华气派中，土地在他们看来更像是成长路上围裹的一层厚厚蛹壳，一旦长大，壳就要褪去，他们如蝴蝶或是鸣蝉一样飞走。这是幸事还是不幸呢?我无言以对。或许，当推开高楼的窗户，站于高楼的阳台，人们看到的该是另一种明媚的生活吧，可黄土地深处的呼唤也许就再也听不见了。那耸立的高崖，那清清的小河，那摇曳的狗尾巴花，连同那老房子、老黑瓦、老石桥老烟袋锅，那窄窄的通向村子深处缝隙里长满青苔的青石板老街，也许都会彻底消失在心灵的角落。

现代的年轻人啊，习惯站于高高的楼上，看得更高看得更远。可无数的古老村落，依然坚实的卧于青山之畔绿水之旁，书写着历史的厚重与沧桑……