五月
肥了的季节，和肥了的阳光一样，站在简洁的田上，五月就显得很有高度，也如此伸展着一望无垠的清澈。
春天的痕迹还在留恋里喧嚣，苍颜的绿色还在断壁上攀沿。有一张沧桑的落叶，划过了日历中的伤痛，我曾在那里久久塑成一座脆弱的雕像，颓废着青烟下的无数的灵魂。五月本是褪掉桎梏的季节，可在记忆中盛满了岁月沉痛的皱纹。
捡拾起被季节抛洒的碎片，时光在伤口龟裂了台历的扉。就是一点游离的光斑，把五月浸染得绯红的血色。
其实五月还有果实可以采摘，就像成熟与否的想念，总怀揣着幽幽的怅然，在十字路口，谁都会迷茫。终究还是会在踟蹰中，有如正午的太阳，被田地里流淌着汗水的镰刀收藏。
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这个五月最多的是呼唤，宛若某个细节的清点。麦田里开始金黄了，只有干裂的田埂在孤寂的守望，守望那个呐喊的断带。
六月
六月清凉，只有在子夜人声褪尽的瞬间。我终究是醒着，因为黑夜里都是刺眼的亮点。
疲劳的热气，撞在了人流的肩膀，溅落一片片金色的光芒，如虫子的啁啾，爬满了梦中的天堂。在六月还颤抖着的阳台上，有一张书在随风飘散。
月光来的时候，六月已司空见惯，一张空荡荡的餐桌，仅仅搁放着一个空碗，等村里的回忆来装满月光。
影子在这个季节最容易记住，如记住六月的生日，多一个纹路，就是成长的延长。
还有个恐惧的邮单，在乡村的路上，艰难的问道。六月来的时候，天边的路啊，又多了拥挤的残骸。
六月，幸喜我过的是7月，黑色并不那么重要。
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