七月，雨落，如诗，又如愁。
门前的树木，枝叶看起来依旧是苍翠的，只是总会在不经意间，感觉出那么几分凝滞与颓败来。一树不能流动的绿，一树缺乏阳光太久的绿，就如同一怀静止起来的时光，即使再华丽，也只能是一种展览在悬崖上的，僵死着的美，是一块没有生命力的镂空雕饰。
这个七月，雨总是特别的多，淅淅沥沥，缠缠绵绵，像是累积了几生几世的哀怨与情愁，总也倾泻不完。
寂寥的黄昏，天色显得老旧且浮浊，街上的车辆行人，像一道永远不能止息的流水，没有源头，也没有尽头，匆匆，匆匆......
一个人静静地，坐在房间里读雪小禅的《焚心》，止不住的心里就泛起那么一股来势汹涌的激流，酸酸的，涩涩的，有些疼，有些凉。
她说黛玉焚稿，该是红楼中最惊心动魄的一幕，那不是焚稿，而是焚心啊！
是啊，所有的情仇爱恨，刹那间都要结束在那一束束跳动着的火苗里了，火苗是热的，可焚稿人的心，是冷到极致了啊。世间若真是有夙缘二字，何以当初要呕肝沥胆地把满腔的爱都刻进那诗行里，爱情不在了，心又何以独存呢？一把火烧了，最干净！
等到灰飞烟灭了，哪里还能寻得当初的一丝痕迹呢？这样的爱，凛冽，又孤绝。爱，就是爱了，爱到刻骨，恨，也真是恨了，恨到宁可把所有的痕迹都要抹去，只是，刻进心底的那抹痕，真的可以彻底抹去么？
磕磕绊绊地走过青春，走过爱情，终于发现，爱情里，原来有些东西总是不死的。爱上一个人，就像爱上了注定会缠绕一生的那个魔，任凭海阔天空，可就是翻不出他的手掌心。
想起青春年少时的一场爱恋，自己万分热情的去投入，原以为会成就一场天荒地老。却不想，毕业后，各奔东西，就此失了联系。
几年后，忽又重逢，故作从容地听他讲起与一个女孩的情感纠缠，转而想起这几年来自己苦苦的煎熬，忽觉一切是一个多么无味的冷笑话。原来，我从来都不曾是他故事的主人公。
临了，我轻描淡写地丢下一句，你可曾知道，这些年我为你受着怎样的煎熬？他一愣，说他从来都只是拿我做最好的朋友。
回家后，翻出所有与他的书信卡片，付之一炬，我想，是该有个彻底的了断了。时光流转，转眼又是七八年过去了，早该忘记的人，早该放下的情，总还会无端地突然闯进来，爱情死了，记忆却还在不死的纠缠。
，总在时时窥伺你柔弱的心，不管你的心早已锈迹斑斑，抑或伤痕累累，总是铁了心的要钻进来，缠绕，咬噬，非让你再一次鲜血淋漓不可。只是这中间，毕竟是隔了太多时光的尘，再一次翻开心底的记忆，终是轻飘了，凉薄了。曾经伤筋动骨的疼，终也不过凋落为抽丝剥茧的绵长纤细。
窗外的天，依旧昏黄，经年的心事，就这样慢慢浮出，又缓缓淡去，一切，复归平静。手执一盏清茶，站在季节的风口，描画一处月白风清，天高云淡。