阳光下的死亡

作者：烟驿

　　季节泛滥着天与地，红红白白黄黄绿绿，春天疯子般发泄积压一个寒冬的情绪，河水托着天空浮云，沿岸村落愈发沉闷。

　　正午，他用六十七年的生命追赶一个宿命的时辰，他从蜗居的潮湿黑暗中出来，回身把瓶底的烈性白酒全倒进嘴里，他还没意识到这个小动作将意味着什么，来得干净，去的利落，无妻无子倒是少了凡俗人的牵挂。他顶着莫名情绪，也许春天繁闹与他人生孤寂太不相称，无着无落身如浮萍，心似枯木却在春天的暧昧里万虫拱动，人生是一场别人的戏，而他干瘦的五指操劳几十年什么也没抓住，除却荒凉还有什么明天，他的苦，他的泪，他的火，他的嚎叫，用什么喂养心中的兽。

　　风从苍白杂乱的头发穿过，他无暇顾及这别人的春天，心头怯弱的兽骚动不安，他只想用虚弱的嘶叫安抚，他站在生机盎然的季节里，对着空荡的天地狂乱的叫嚣，卑微的身份，茫然的无知，使他成为一个可笑小丑，没有谁会看到他内心的血正如暴乱马群，以他无力表达的绝望折断生命飞鸟的翅膀。他在别人的调侃，嬉笑里已完全失控，绝望的眼被混浊弥漫，他在一句话语中间猛然断折。

　　一朵早开的白玉兰突然从枝端坠落，没有喊叫与悲鸣，安静的，凄美如同舞者最后的谢幕，白天鹅在异乡的沼泽暗哑成旷世绝响，美，随之降临，死亡之美。

　　阳光下，躺着生动的死亡，你侧仰着头半眯了眼望向天空，嘴角似乎含着一缕莫名的笑，你已经把最后一缕呼吸还给大地，你也许早已经厌烦了，这人生的苦役，也许你早已蓄谋在春天跟花一同开放，多么卑微，一个一生没有学会人类俗世学的笨人，注定孤小内心不会找到自己的存在。春天，花全部凋落的时候，有多少人能看到自己。

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